Soms kijken me op een rommelmarkt of in een antiekzaak vreemde mensen me aan: honderd jaar geleden togen ze in hun beste kledij naar de fotograaf en nu zijn ze handel vanwege de lijst om hun portret. Ik word daar steevast wat droevig van, ze zijn voorgoed dood, want uit de herinnering van hun nazaten verdwenen.
