Wachtkamer

Ondanks het feit dat mijn huisarts een bordje "GSM UIT" op de wachtkamertafel heeft staan, zit een glimschedel toch te sms-en. Ach, denk ik, vergoeilijkend, waarschijnlijk bezig een drieliterflacon politoer voor de hoofdhuid te bestellen. Op dezelfde tafel ligt "De Telegraaf". Ik aarzel, maar pak hem op. Op pagina 1 lees ik dat voetbaltrainer Ronald Beheimeman is afgevallen dankzij een receptuur van ene dr. Frank. Beheimeman woont bij mij in de buurt. Ik herinner me dat ik zijn echtgenote regelmatig trof in de winkel van een inmiddels naar Amsterdam vertrokken groentenman, steevast de 300 meter tussen huis en groentenzaak afleggend met een vierwielaangedreven voertuig, vergezeld van een Philippijnse loonslaaf die de gevulde tassen van mevrouw Beheimeman naar de auto diende te dragen. Op pagina 3 ontwaar ik de gezichten van de presentatoren van het Telegraaftelevisieprogramma, waarmee wakker Nederland binnenkort wordt verblijd, dankzij het ferme optreden van de ijdele tuit R.P. (foto), die bij tijd en wijle zich op zatermiddag laat bewonderen in de enige boekhandel die het goyse dorp met geiwe rijk is. Ergens verderop in de "krant" zie ik het rijkelijk bekladde lijf van ene Cohen (neen, nee natuurlijk niet Job, maar het boegbeeld van een tatoeagebijeenkomst in Amsterdam) alsof er niet genoeg Cohens in Auschwitz gedwongen van tatoeages werden voorzien.